Toda Aberta para Mim (A Janela)

À Sofia, pelas palavras.

Era um fim de tarde. A memória viajava pelo ano de 1994. Na televisão panorâmica da sala passava a lembrança de um jogo futebol e as pedras de gelo tentavam não se afogar no copo de martini esquecido na pequena mesa que guardava por baixo velhas revistas de decoração (nunca teve coragem para se livrar dela por completo, pelas revistas ela continuava na sala). Era mais um fim de tarde imenso e ela não estava. Os anos passavam mas ele não dava conta do voo rápido do tempo. Talvez tomasse consciência quando reparava ao espelho no seu cabelo era cada vez mais esbranquiçado – quando ela ainda passeava no apartamento apenas em cuecas ele tinha o cabelo preto, escuro, vivo. Era inútil pensar que havia volta, foi uma despedida explícita. Ela não receava as palavras e dessa última vez que o seu rosto o fitou havia sido tão concreta como o assistência milimétrica do Vítor Paneira para um golo fácil de cabeça num jogo em casa ao minuto 76. As cuecas, pretas, simples, sem rendas, eram a lembrança mais permanente, enorme saudade interrompida de uma vida a dois. Ela começou por desculpas simples: dor de cabeça, aqueles ciclos femininos; desculpas incompatíveis com a testosterona acumulada. E o tempo deixou que a imagem saborosa dela apenas em cuecas, como ele tanto gostava, se transformasse lentamente numa memória, apesar de ainda nítida, longínqua no tempo. “Não vou jantar, reunião”. “Chego tarde, reunião”. Tudo terminou numa sexta-feira. Mas o desejo não partiu com ela. Frequentemente, mais vezes quando mergulhava o pensamento num copo por entre as pedras de gelo derretidas, sentia a falta daquele corpo perfeito de deusa suburbana - loira, pernas insinuantes que lhe faziam bailar as anquinhas a cada passo enquanto os seus seios insubmissos cortejavam qualquer olhar. Invariavelmente, quando a via o sangue saltava num sopro, subia às faces e apertava-lhe a garganta de fome de amor. Num exercício repetido de prazer e dor, recordava a doçura daquela primeira vez. A noite a avançar sem pressas ao longo das notas de um piano, a descoberta do riso nas conversas um toque leve no braço, na perna, um beijo, dois beijos, os lábios, a pele, o fogo da noite a consumir duas almas num apartamento às três da manhã de uma sexta feira. A partir desse dia a vida tornou-se néctar. Houve um tempo feliz. Mas do mesmo modo que uma garrafa fica vazia, a perfeição nunca é eterna. E, num dia feio em que a chuva assombrava a vida da cidade, falaste. Que a vida se tornou insípida, que as conversas à beira-Tejo num domingo coberto pelo pôr-do-sol já não fluíam como o rio, que não querias deixar esmorecer o belo que havíamos criado. Citaste uma cantiga do Neil Young: ”it’s better to burn out, than to fade away”. Que eu tinha de ultrapassar, que eu tinha de perceber. Mas como posso entender que foste embora? Que me deixaste sozinho com os nossos (sim, eram nossos) planos de abraçarmos uma felicidade até aos cabelos brancos? Pensava em morrer abraçado a ti. Por vezes a janela aberta chama-me, mas algo me chama para trás. O Vítor Paneira fez uma assistência para o Yuran e marcou um golo, foi eleito o homem do jogo, o Benfica ganhou por três a zero e ficou a quatro pontos do segundo classificado e na mesa da sala o copo ficou vazio de líquido, só pedras com saudade. As pedras com saudade da bebida como eu de ti, sofro tanto por ti, mas acabo de receber um SMS a avisar que a Joana, a minha nova namorada morena, está a chegar e por isso desço, vou tentar agarrar a vida aos beijos àqueles lábios grossos, não a posso fazer esperar. Pedi-lhe que trouxesse cuequinhas pretas.
NC