Dá-me um beijo, dorme bem, bons sonhos, até amanhã

Well the night does funny things inside a man
These old tom-cat feelings you don't understand,
Well I turn around to look at you, you light a cigarette,
I wish I had the guts to bum one, but we've never met,
And I hope that I don't fall in love with you.
(Tom Waits)

Lá em cima da noite a lua é uma rede suspensa entre duas palmeiras do espaço. É uma rede onde eu me deixo embalar, contigo ao lado, no meio das estrelas que sorriem ao passar por nós. As músicas do Tom Waits de nada me valem, eu sigo-lhe os conselhos mas não sei se ainda vou a tempo. “I hope that I don't fall in love with you”. Se tivesse dinheiro comprava uma pistola para matar a lua, acabava-se de uma vez por todas com a maldição. Mas talvez seja tarde e por agora é só mais uma stout. “I hope that I don't fall in love with you”. Agarraste uma mão cheia de estrelas, pintaste-as de azul e trouxeste-as para mim. Eu colei-as ao tecto do quarto pequeno e de noite vejo-as sorrir no escuro, elas sorriem do mesmo modo que faziam quando nossas vizinhas da lua. Como em qualquer fim de domingo deprimido, volto a olhar para o telemóvel. Ainda não ligaste, não tenho nenhuma mensagem. Tento escrever: obrigado pelas estrelas. Apago. Tento de novo: obrigado pelas estrelas e pela noite. Apago. “I hope that I don't fall in love with you”. Apago de mim mesmo qualquer mensagem, pensamento ou obrigação. Agora que o frigorífico está vazio e é tarde para ir à loja exótica dos chineses que fica na esquina suja acho que passo mais uma noite vazio de ti. Um pensamento voa: passeias de bicicleta pelo jardim do teu palácio, andas às voltas, depressa, e sorris muito e é quando sorris que me apetece mais agarrar-te as asas e enjaular-te para sempre para que fiques comigo, mesmo que não seja assim que se deva fazer pela lógica e pela lei, ninguém tinha de saber e eu podia voltar a ter uma alma, talvez houvesse de novo algo a nascer dentro de mim, talvez um dia possa acontecer. “I hope that I don't fall in love with you”. É tão tarde, vens tarde, Tom. Toma uma cerveja, pago eu. Toma, pá, cala-te, eu pago. É mais uma para este senhor. O toque da meia-noite é a marca mais forte de cada dia e o sinal que me diz que o tempo ainda não se foi todo, há esperança, ou pode haver. Ando embrulhado com este tipo que não me larga e mesmo bêbado continua a meter-se comigo, leva uma murro nas fuças e vamos lá para fora resolver isto como homens, ó Tom, porra, diz aí ao piano que se cale, que se cale. Não me digas que ele está bêbado, ainda só bebeu um copo e nem a meio vai. Vou-me embora e não vou tropeçar nas armadilhas que se ligam a partir das duas da manhã para os sonhadores que não aguentam a vida sem dois copos de ilusão fora de casa. O piano que se cale que eu não o posso ouvir, o piano está bêbado, e eu vou agora. Em casa tenho estrelas a guardar-me a cama e talvez hoje quando chegue tu lá estejas, talvez não, se não estiveres ainda melhor, que amanhã tenho de trabalhar e não posso chegar tarde, não posso adormecer e ficar um bocadinho, dois minutos, três dias na cama a provar demoradamente cada milímetro da tua alma delicada exposta, a brilhar na pele nua do teu corpo, um rio salgado de carinho, não chores, um piano não chora, vai-te embora, amanhã é segunda feira e ninguém se vai lembrar que num domingo à noite meia dúzia de copos de cerveja de pressão chegou para acalmar o excesso de ternura de um homem.
NC